7 octobre

Réveil à 9h. C’est dur. Guillaume se lève en premier (pour une fois ). Une bonne petite douche froide et c’est déjà mieux. On prépare nos sacs. Mlaheureusement, mes affaires n’ont pas eu le temps de sécher à cause de l’atmosphère trop humide. Mon sac est humide également, à cause d’infiltrations d’eau suite aux pluies.
On laisse nos sacs à la réception, et part petit-déjeuner. On a toute la journée devant nous, notre train est à 23h. Et on a de la chance, car il fait plutôt beaucou ! Direction le cimetière de Park Street, en passant par la rue éponyme qui n’a plus du tout l’allure du chemin traversant des marécages qu’elle avait à l’origine. Je crois qu’à cette époque, elle s’appelait la Burial Road. Les enterrements se faisaient la nuit, à la lumière de lanternes. Aujourd’hui, on y trouve la librairie Oxford Book Shop, qui n’aurait rien à envier à une mini FNAC (si ce n’est un peu de tri) ! J’y trouve, pour mon plus grand plaisir, la bande originale d’un film bollywood que j’aime beaucoup : Jab We Met. J’achète aussi quelques jolies enveloppes, et on repart. On passe devant un MacDonald, ce qui nous étonne pas mal ! On aimerait y tester un menu, mais ni Guillaume ni moi n’avons faim.
Après une bonne dizaine de minutes à piétiner derrière des indiens et à esquiver ceux qui passent en sens inverse, on arrive au cimetière. On y reste 1h15, à se promener entre les tombes et discuter un peu sur un banc. J’en profite pour faire plus de photos, moins stressé par l’iée qu’on n’est pas censé être vu : il n’y a personne.
Après cela, direction la Mother House. On y arrive à 14h30, mais c’est déjà ouvert. Je m’assied en laissant Guillaume visiter et lire l’histoire de Mère Teresa puis, pris d’un gros coup de fatigue, on se pose sur les bancs en pierre de l’entrée. Confortablement installés, sur fond de musique et de chants, on s’endort à moitié. C’est calme et il y a un petit vent rafraichissant. Je rouvre les yeux au bout d’un moment, et aperçois une tête qui m’est familière. Il me reconnaît plus rapidement et vient me serrer la main. Il s’agit de Thibault, un élève de l’ECE de la même promotion que moi ! Après avoir pasé son dernier semestre de cours en Chine, il a baroudé plusieurs mois en Asie du Sud-Est avec quelques amis, pour terminer par l’Inde, seul. Le monde est petit !
La discussion nous réveille un peu, et on rentre donc en profitant de ce regain de dynamisme.

Arrivés dans Sudder Street, on se pose chez Fresh and Juicy, en face du Blue Sky Café, dans l’idée de changer un peu. C’est franchement mauvais.
L’accueil est inexistant, le serveur peu aimable… on nous refuse un Chai parce que ça va bientôt fermer. A 17h30 ! On nous met d’ailleurs bientôt dehors, en nous pressant de payer. L’adresse était indiquée dans le Lonely, je ne vois vraiment pas pourquoi ! On tue donc le temps entre le cyber et le Blue Sky Café, pour aller chercher un taxi vers 21h. Il veut nous faire payer 200 roupies pour aller à la gare de Sealdah, à 5 minutes en voiture d’ici ! On s’en tire pour 100 roupies, ce qui est toujours un peu cher à mon goût. A la gare, on trouve facilement notre quai en demandant au guichet de renseignements. Il y a un monde fou. On s’asseoit à l’écart le temps que le quai se vide dans le prochain train à partir. Des rats se promènent derrière nous, dans un genre de caniveau plein de boue et d’eau croupie où les gens viennent cracher leur tabac. Non loin, une famille assise au sol dîne puis lave ses assiettes et récipients, chassant des chiens attirés par les restes.
Quand le train 2343 est parti, on s’installe sur le quai, en face de ce que je présume être l’emplacement de notre wagon. Le train 2377 arrive peu après, et je ne me suis pas trompé de beaucoup !
Un homme vient coller les listes sur les wagons avec de la colle à papier peint. Je vérifie que nos noms y sont bien, et on monte dans le train. Couchettes 67 et 70, les plus hautes et l’une en face de l’autre dans le même compartiment. Idéal pour discuter et passer le temps ! Très ponctuel, le train démarre à 22h55.

Ca y est. La page des grandes villes indiennes se tourne enfin ! Après 9 jours à Kolkata, je suis bien content de me diriger vers les montagnes et la nature
Demain matin nous arriverons à New Jalpaiguri, d’où on prendra un bus pour la petite et calme ville de Mirik. Et bientôt, le Népal. J’ai hâte !

2 octobre

Réveil à 9h30. Le ciel est toujours couvert, mais il ne pleut pas. Je n’ai de toute façon pas envie de repasser une journée à l’intérieur. Je reste un peu dans ma chambre pour écrire, puis décide de laisser une chance au beau temps de revenir en allant petit déjeuner vers 11h puis en allant sur internet.

A 13h30, le ciel n’a encore montré aucune éclaircie. Je repère mon chemin verse la Mother House sur Google Maps (le Lonely est plus qu’imprécis parfois !) et me mets en route. Rapidement, le quartier change d’aspect. Les bâtiments ont moins de cachet, les rues sont plus sales… et les gens semblent plus pauvres, aussi. Sur les trottoirs, des points d’eau sont ouverts et les gens s’y lavent.
J’arrive en face d’une petite église. Je pense qu’à une époque, elle a dû être blanche ! Mais la pollution l’a noircie, et elle ne reçoit sans doute pas la même attention que l’église St-Andrews du BBD Bagh. De chaque côté de la rue se trouvent des toilettes publics. A ma gauche, les hommes, qui bénéficient de simples murs carrelés de vert qui encadrent les urinoirs. A ma droite, les femmes, qui ont droit à un espace plus fermé.
Je continue ma route dans une petite rue aux allures plus indiennes, si on peut dire. Aucun doute qu’il s’agit d’un quartier pauvre. Les habitations sont basses et sales, avec parfois des airs de bidonville, sans toutefois en arriver là. Il y a beaucoup de petits commerces : vendeurs de fritures, d’objets en tout genre, restaurants et « fast food », etc.
Au bout de cette rue, j’arrive sur une grande avenue, presqu’en face du ministère des finances, devant lequel un panneau dit : « Payez vos taxes, gardez la tête haute » ! C’est en effet assez rare en Inde, que les taxes soient ajoutées au prix final d’une addition.

Je ne suis qu’à quelques pas de la maison des Missionnaires de la Charité, où repose Mère Teresa. J’y arrive à 14h. Pas de bol, le svisites ne rouvrent qu’à 15h !
J’inverse donc le planning que j’avais prévu, et me dirige vers le cimetière de Park Street, situé non loin. A l’époque où il a été établi, au milieu du 18ème siècle, ce cimetière siégeait au milieu de marécages. Il fait aujourd’hui l’angle de deux des plus grosses artères de la ville.
Pour m’y rendre, je passe vraisemblablement aux abords du « marché » mécanique du coin. Ici, tout se répare ou se démonte et se revend en pièces détachées: moteurs, rétroviseurs, pare-chocs, blocs de phares, amortisseurs, pneus, jantes, et j’en passe. Sur le trottoir, des hommes sont affairés à taper, limer, marteler, visser toutes sortes de pièces. Cà et là, certains remontent et graissent des crics. D’autres réparent et testent des klaxons, ou jouent avec des roulements à billes. C’est un véritable concentré technique et mécanique, et je croise au moins deux rues aussi denses qu’un marché de tissus, où ne se vendent que des pièces détachées.
Après ça, j’arrive en face du cimetière. A l’entrée, on me fait signer un registre, puis un garde me prend à part. Il me dit qu’ici les photos sont interdites, mais que c’est surtout pour les locaux, qui sont trop bruyants et irrespectueux. Car oui, les indiens savent être très solennels dans un temple Hindou, mais amenez-les dans une église en plein office qu’ils répondront sans souci au téléphone… Il en ressort donc que je peux prendre quelques photos, mais il ne faut pas que les locaux le voient !

Je pénètre alors dans le cimetière. Je crois que le meilleur mot pouvant décrire mon impression à ce moment est « émerveillement ». Chaque tombe est un monument à elle toute seule. Parfois dôme supporté par des colonnes, parfois pyramide, parfois simple parallèlépipède surmonté d’un coffre sculpté qu’on imagine précieux et travaillé. Il y a aussi quelques caveaux plus simples. Le tout est recouvert d’une très fine mousse, dont le vert brille presque à la lumière dorée du Soleil, et donne des couleurs à la pierre noircie.
Au milieu de ces monuments miniatures ont poussé, dans un semi-désordre, quantité d’arbres, d’arbustes et d’herbes, qui donnent au cimetière au cimetière l’aspect d’une ville ancienne gagnée par la jungle. La faune n’est pas en reste, non plus. Majoritaires, les corbeaux suivent ma marche de branche en branche, voletant et croassant. Au sol, les écureuils me regardent, curieux, avant de disparaître derrière un arbre ou une colonne. Au détour d’une tombe je dérange un aigle, qui s’envole gracieusement et, sans bruit, se pose sur une branche voisine. Des énormes escargots à la coquille en spirale, semblables à des coquillages, tracent leur chemin sur les pierres et la mousse.
L’ambiance est magique, à mille lieues de la ville, dont j’entends pourtant les klaxons incessants. Toutes les tombes étant datées de la fin du 18ème au début du 19ème siècle, je me sens plongé dans le temps d’Allan Poe, dont les histoires datent régulièrement de « 18.. ». J’y resterais volontiers des heures, non par passion morbide des cimetières, mais pour profiter d’avantage de l’atmosphère particulière du lieu. Mais une bonne heure m’a déjà permis d’en faire le tour, en terminant par la découverte d’une inscription disant : « Ces plaques ont été déplacées du cimetière français à l’occasion de son déplacement, avec la générosité de la Compagnie Française du Pétrole (Total) » (traduction approximative, de mémoire…).

Je sors du cimetière à 15h15 et me rends à la Mother House. L’endroit est calme. Il faut enlever ses chaussures dans un hall, avant de pouvoir accéder à la tombe de Mère Teresa. Elle est toute simple, un grand bloc d’un blanc immaculé au milieu d’une pièce transformée en chapelle. Des indiens et des occidentaux viennent s’y recueillir, avec des soeurs habillées de saris blancs aux liserés bleus. Ca fait un peu bizarre, de voir des indiens se marquer du signe de la croix !
Après quelques minutes, je passe à la pièce d’à côté, où des dizaines de posters résument la vie de Mère Teresa, de sa vie d’enfant en Albanie à ses premiers voeux de soeur, jusqu’à son décès en 1997, en passant bien sûr par toute la dévotion et la charité dont elle a fait preuve durant la majeure partie de sa vie.
Pendant que je lis les panneaux, un groupe de touristes indiens arrive et commence à parcourir les petites allées. Ils regardent à peine, se cognent presquent tous dans les panneaux en passant par un interstice qui n’est pas destiné au passage… un couple s’arrête à côté de moi, m’homme feuillète un document, l’air de s’intéresser. La femme fait une remarque et ils me regardent en rigolant, discutant ouvertement de moi en Hindi, sachant bien que je n’y comprends rien. Puis ils discutent à voix haute, alors qu’à l’entrée le silence est demandé et que, de l’autre côté de la fine paroi en bois, se trouve la chapelle ou a lieu un office. Mais ils s’en foutent. L’irrespect incarné, l’arrogance et la suffisance indiennes typiques ! Je me retiens de leur faire une remarque… peut-être n’aurais-je pas dû, mais ils sont déjà partis de toute façon, et ils auraient sans doute écouté sans rien y comprendre.
Bref… je les oublie en finissant ma lecture, puis me dirige vers la sortie. Jean-Jacques, que j’ai rencontré il y a deux jours, m’avait dit qu’on pouvait avoir des petites médailles des Missionnaires de la Charité en demandant aux soeurs. L’une d’elles se tient à la sortie et m’en offre une, accompagnée de petits dépliants et de prières. Je demande s’il est possible d’en avoir deux ou trois autres pour ma famille, et elle m’en donne dix de plus ! Mère Teresa avait pour habitude de les donner par poignées aux pauvres des bidonvilles, après avoir embrassé chacune d’elles.

Je rentre donc vers ma guesthouse, par les mêmes rues, où se sont ouvertes quelques boucheries, à la faveur je pense d’une chaleur moins présente. La viande est découpée grossièrement, puis suspendue au toit des petites bicoques, juste au bord de la rue, à l’air libre. Les clients potentiels touchent les différents morceaux pour en apprécier la qualité… toutes les mesures élémentaires d’hygiène sont réunies
J’arrive dans ma chambre vers 17h15 et en ressors immédiatement. Je finis ma journée par un petit dîner et un tour sur internet où je retrouve un très vieux jeu qui a occupé de longues heures de mon enfance : The Incredible Toon Machine.
Je me couche après « quelques » parties. Demain, j’irai cueillir Guillaume à l’aéroport.